Vor Kurzem war ich in Turin, sass im Taxi, das mich zum Bahnhof bringen sollte. Die Sonne schien, die Blätter an den Alleebäumen leuchteten gelb, hoher Herbst, wir warteten an der roten Ampel. Noch bevor ich mich umdrehen konnte, traf mich der Blick eines Jungen. Er sass auf der Rückbank des Autos neben uns, starrte aus dem Fenster. Seine Augen hatten die Farbe des Pazifiks, in dem ich sofort unterging. Und nun schaute wie das Kind auch ich; wir starrten einander an, sahen uns ...